La petite fille à la robe chiffon
Elle avait entre sept et dix ans,
les cheveux longs et châtains,
toujours en pagaille,
jamais coiffés,
toujours à traîner dans le vent.
Elle avait des petites tâches de rousseur,
sur le nez et les joues.
La peau tannée, et des yeux noisettes.
Un genre de "robe-chiffon",
de celles qu'ont les petites filles dans les pays pauvres.
De celles qu'on a pas les moyens de changer.
De celles pleines de brins d'herbe et de traces de terre.
Elle était toujours pieds nus.
Elle dormait dans la rue,
mais ça faisait rien parce qu'elle risquait rien dans son pays.
Et que la nuit, il faisait pas si froid.
Le matin, elle prenait son bain dans le petit ruisseau,
de l'autre côté, là où personne pouvait la voir.
Parce que les gens devaient pas savoir.
Les gens devaient pas savoir qu'elle était comme eux.
Les gens devaient continuer à croire qu'elle était un rayon de soleil.
Qu'elle avait pas le temps de s'occuper des bêtises du quotidien.
Qu'elle vivait au jour le jour,
que c'était jamais pareil.
Que dans sa petite tête,
y avait rien que de l'amour,
des arcs-en-ciel et des étoiles
